Están por todos lados.

Los oledores de tragedias están 
por todos lados 
se levantan a la mañana 
y empiezan a encontrar  las  cosas 
mal. 
Y se sumergen 
en la rabia, 
una rabia que dura hasta 
que se van a la  cama , 
e incluso ahí 
se retuercen en su 
insomnio, 
incapaces de quitar 
de sus mentes 
los pequeños obstáculos 
que han hallado. 
Se sienten en contra, 
es un  complot. 
Y por estar constantemente 
furiosos sienten que 
siempre tienen 
razón. 
Los ves en el tráfico 
tocando bocina como salvajes 
ante la más leve infracción, 
puteando 
desparramando sus 
insultos. 
Los sientes 
en las colas 
de los bancos, 
de los supermercados, 
de los cines 
presionan 
en tu espalda 
te pisan los talones 
están impacientes por 
una furia. 
Están por todos lados 
y en 
todas las cosas, 
esas almas 
violentamente 
infelices. 
En realidad están asustados, 
como siempre quieren 
tener razón 
fustigan 
sin cesar... 
es un mal 
una enfermedad de 
esa raza. 
El primero de ellos 
que vi fue 
mi padre 
y desde entonces 
he visto mil padres 
malgastando sus vidas 
en el odio, 
arrojando sus vidas 
al pozo ciego 
y gritando 
enloquecidos.

Charles Bukowski

Se hizo el silencio.

Miro el techo blanco de mi pared pensando: Debería escribir algo.

Pero las palabras no salen, llevan ancladas en mi interior meses, así que decido escribir lo que pasa.

Llego la sequía, una sequía dura y ardiente, que seca y deshace todo lo que encuentran a su paso y yo me quedo observando como mis palabras se quedan mudas

y no paro de recordar algo que escribió Bukowski y pienso que esto se acaba, el único don que tenía se desvanece cada vez que intento escribir. No pienso aferrarme a él, puede que no sea tan buena como creía, pueda que no tengan dones o simplemente puede que necesite tiempo para que las palabras vuelvan a fluir.

El corazón que ríe.

Tu vida es tu vida

no dejes que sea golpeada contra la húmeda sumisión

mantente alerta

hay salidas

hay una luz en algún lugar

puede que no sea mucha luz pero

vence a la oscuridad

mantente alerta

los dioses te ofrecerán oportunidades

conócelas

tómalas

no puedes vencer a la muerte pero

puedes vencer a la muerte en la vida, a veces

y mientras más a menudo aprendas a hacerlo

más luz habrá

tu vida es tu vida

conócela mientras la tengas

tú eres maravilloso

los dioses esperan para deleitarse

en ti.

CHARLES BUKOWSKI 

 

 

TEA.

 

Cuando somos pequeñas las chicas queremos ser como mamá o como la abuela, imitamos sus hábitos jugando con cocinitas y muñecas.

Mi abuela, la persona mas simple que jamas conocí, me llevaba a recoger manzanilla. Después llegábamos a casa y hervía un poco de agua con lo que habíamos recolectado, era genial esa sensación.

Mi madre es adicta al café, el médico le dijo que tenia que moderar su consumición – Nada en exceso hace bien.- le dijo.

Yo he imitado a estas dos grandes mujeres, de la primera copie su amor por las infusiones y los tés y de la segundo su adicción a bebidas estimulantes. Ahora es mi madre la que me dice -Nada en exceso es bueno y esa es tu tercera taza de té.

Creo que el té es más que agua caliente con hierbecitas, es una sensación, un olor que te recuerda un momento de tu vida, es el sofá, la manta y la taza caliente, es invierno, es hielo y azúcar moreno en verano, es un sabor a canela, es un filtro con forma de tetera, es mi taza favorita, es un instante de múltiples sensaciones. Esto es para mi el té.

 

Gracias a Teterum por obsequiarme con unas bolsitas de “múltiples sensaciones”.

Carta para un corazón dolido.

¿Qué hiciste corazón?
Fuiste llorando un perdón, creyendo que este sería concedido.
¿Y qué paso corazón? ¿Te daño, verdad?
Ya te dije: Escuchame. Si no quieres sufrir... escuchame.

Att: Cerebro.

Somos lo que bebemos.

No voy a ser escritora, simplemente alguien me dijo que escribir ayuda ahogar las penas. El alcohol también pero por lo visto te mata lentamente.

Como una vez dijo Bukowski: Mi vida no ha cambiado, me limito a beber cosas distintas...”

.

“Eres lo que escribes. Nunca llegaras a nada. Ni tú,ni tus relatos, ni tus reflexiones.”

Dime que me lees, mándame un mensaje diciendo que me lees y aprecias, dejemos de alimentar el rencor y las mentiras, yo dejare de ser lo que soy, solo por unos minutos. Necesito que alguien como yo me diga que lo que hago es bueno, solo por esta vez necesito tu ayuda.

Sé mi faro en este mar de angustia e incomprensión. Sé mi faro por última vez en mi vida. Por favor, salvame del olvido.

De nada.

Ahora de repente todos sois cantantes y escritores. Ahora salís de la nada con vuestro estilo retro, os gusta el jazz y la lectura poco convencional. Ahora sois artistas bohemios. Yo prefiero ser una don nadie anónima.

HAPPY.

Lo único que deseo es una feliz niñez para todos los niños. Ellos son el futuro.

Relato.

Su madre siempre le dijo que él no era como los demás, era especial. Ese chico tenía un "don". Lo supo el día que lo despidieron de su quinto empleo y decidió ahogar su sufrimiento en un bloc de notas.

A mis lectores. Brindo por vosotros.

No dormir me libera, me hace escribir con fluidez. La falta de sueño te vuelve loco pero a la vez te hace sacar lo mejor de ti. Estoy replanteándome la idea de pasar mi en un psiquiátrico para que tú puedas leerme. Lo nuestro es amor.

MINI RELATO

La vidente le dijo que su hija no quería a su marido, ella supo que ésta era buena en su oficio pues días antes de ir a visitarla su hija le advirtió que no se sorprendiera si le decía que odiaba a su padre.

¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.

Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.

Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.

Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.

A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.

A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.

No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.




Charles Bukowski

Duerme.

Que fea es la vida a las cuatro de la madrugada con un calor asfixiante y un insomnio mortal.

Acto creativo.

Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo

No por la fama
Ni por el dinero

Tienes que seguir luchando

Cuanto te haces viejo
Disminuye el atractivo

Es más fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando
Frente a
Doña Muerte.

Charles Bukowski

 

Alcohol.

Claro nombre, mortal como el pecado
y la herida del corazón.
Agua de perdición.
Nombre de demonio.
Delicia insana.
Mal placer...
¡Alcohol!
Mentira, química, muerte.
Falso fuerte,
dicha fea...
¡Maldita sea!

Manuel Machado.

Peace.

No creo que el mundo sea tan feo como parece lo que pasa es que las personas solo sabemos resaltar las cosas malas, son como más morbosas.

 

no, no y no...

Estoy cansada de no obtener resultados de mi esfuerzo.

Guardando las formas.

No quiero que me olviden, quiero perdurar en la historia. Por eso escribo a destajo.
El miedo al olvido caracteriza al artista... O eso me dijeron.

Dog.

Ayer ví un perro revolcarse alegremente en el césped. Fue una gran imagen, me dejó embobada, no podía parar de mirar como disfrutaba con su juego. Creo que se paro el tiempo y sentí que todo el mundo miraba aquel animal pasándoselo realmente bien. Fue genial como una cosa tan simple que no tenia nada que ver conmigo me hizo sentir feliz.
                                                                                                                                    

Caminante...

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

ANTONIO MACHADO. 

Palumba.

Conozco a la humildad. Es una persona, para ser más exacta una mujer, esbelta, con pelo negro y ojos intensos, ¿sabéis a que ojos me refiero? A esos ojos que te dejan ver más allá de ellos.

Posee un don, pero ella no lo sabe, ni se imagina lo especial que es. A veces conversamos sobre este tema, claro está que ella desconoce todo esto, sabe que es buena persona pero nunca imaginaria que es la humildad con forma humana.

La humildad amiga mía, tengo suerte lo sé.

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

Querido Lewis Carroll: Gracias por no dejarme ser adulta del todo.

Todos en la tarde dorada
  nos deslizamos sin prisa:
nuestros remos son impulsados
  por unos pequeños brazos, con poca habilidad,
mientras estas pequeñas manos tratan en vano
  de guiar nuestro camino.

¡Ah, cruel Trinidad! ¡En dicha hora
  con un tiempo de ensueño,
pedir un cuento, con un aliento tan débil
  que no mueve ni la más leve pluma!
Pero, ¿qué puede una pobre voz decir
  frente a estas tres lenguas juntas?

La imperiosa Prima lanza
  su edicto "Empezadlo".
En un tono más suave, la Secunda pide:
  "Que no tenga sentido".
Mientras, la Tertia interrumpe el cuento
  por lo menos una vez cada minuto.

Luego, cuando se ha hecho el silencio,
  en la imaginación las tres siguen
a la niña soñada que cruza un país
  de maravillas nuevas y silvestres,
hablando amigablemente con pájaros o bestias.
  Y casi creen que es cierto.

 Y cuando ya la historia seca
  los pozos de la imaginación,
y uno cansado se esfuerza
  por aplazar el cuento,
"El resto, la próxima vez", "¡Ya es la próxima vez!",
  gritan las felices voces.

Así nació el cuento del país de las maravillas:
  así despacio, una por una,
se crearon sus raras aventuras.
  Y ahora, el cuento está terminando,
y volvemos a casa, feliz tripulación,
  bajo el sol que se pone.

¡Alicia! toma esta historia de niños
  y con una mano amable
déjala donde se entretejen los sueños de los niños
  con el lazo místico de la Memoria,
como la estropeada guirnalda de flores que hizo un peregrino,
  arrancándolas en una tierra lejana.

 

Verdad.

Tu verdad no; la verdad
y ven conmigo a buscarla.
La tuya, guárdatela.

Antonio Machado. 

Hate.

Me encanta escribir desde la rabia y el odio, sale todo más fluido y sincero.

FUCK YOU. VOLUMEN 2.

Y el pueblo me lee... todo un fenómeno.

No soy muy inteligente, no soy importante, tampoco soy interesante.

Y tú ¿que eres? No mucho más que yo, de eso estoy segura.

Tus criticas son de risa. 

Books.

Odio los libros con títulos interesantes y que en su interior no albergan otra cosa que una lectura aburrida.
Soy de esas personas que empiezan un libro y aunque este sea malísimo se lo lee, es como que contraigo un compromiso cuando un libro llega a mis manos y no puedo dejarlo a medias. Lo malo de esto es que a veces llegan a mi poder libros malísimos que odio leer por que aburren, pero que no puedo abandonar a medias su lectura.

Por esto odio los libros con títulos que venden y por eso odio a sus escritores, por que a sabiendas de que sus libros son pura bazofia les ponen un GRAN nombre que llama la atención ... y así la gente cae en estas terribles trampas.

FUCK YOU.

No me caes bien.
Sinceramente, no creo que puedas aportarme nada bueno... ni malo, eres ese tipo de persona que no tiene nada que ofrecer. NADA.
Triste ¿verdad? Supongo que mereces mi desprecio y total ignorancia, pero mi ego no me deja, dice que eres poca cosa para mi. Así que nada, seguiré aguantando tus tonterías, por que total... no me afectan nada.

Pero eso si, por favor te lo pido, ten un poco de personalidad, no intentes ser quien no eres, por que a las personas idiotas de las huele de lejos, aun que intente disfrazarse de otra persona.

Amistad.

Los buenos amigos son a los que recurres con un: "Necesito sinceridad".
Los verdaderos amigos son los que responde con: "La verdad es que..."
Los mejores amigos son los que te comprenden, escuchan, ayudan y respetan.
Los buenos amigos están en peligro de extinción, y yo no pienso compartir los míos. Gracias a vosotros por ser como sois: GENIALES.

Journalists.

Supongo que se sabe escribir o no se sabe. Quiero decir; no todo el mundo puede transmitir lo que piensa o siente en un papel. O se sabe o no se sabe.
Por esto pienso que hay tanta prensa del corazón, sobran periodistas que no saben transmitir nada.

Money.

Cuando hay dinero de por medio el ser humano se corrompe, pone en peligro sus realiciones sociales y lo peor, se traiciona a sí mismo.

Supongo que todos necesitamos y adoramos el dinero. Pero no todo es dinero en la vida, por encima están los principios.

-Por cierto, se fue por... allí.
-¿Quién se fue por allí?
-El conejo blanco.
-¿De veras?
-¿De veras qué?
-Qué se fue por allí.
-¿Quién se fue por allí?
-El conejo blanco!

-¿Qué conejo blanco?

Lindo, lindo, parpadea. Estrellitas en el cielo. Y allá arriba están volando, con alitas de murciélago.

Alice in Wonderland.

Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca
- Oh, eso no lo puedes evitar. Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.
- ¿Cómo sabes que yo estoy loca?
- Tienes que estarlo, o no habrías venido aquí.

Alice in Wonderland.

- Perdón! no pense que...
- Hay esta la diferencia, si no piensas no hables.

Odiar.

Odio que inviertan en mí como en bolsa.

Odio defraudar y que reclamen sus inversiones perdidas.

Odio como planean mi futuro.

Odio, odio y odio.

Odio odiarme.

Viajando entre libros.

Adoro leer.
Me encanta el olor de las páginas, el tacto de sus hojas y los grandes viajes que puedes hacer mientras lees un libro.
Cada libro es único.

Tenemos que aprender a mirar.

La belleza es sobrevalorada. Toda persona puede ser bella mientras sea mirada por los ojos adecuados. 

Todos somos especiales.

El tiempo

Valiso es el tiempo y valioso es aquel que lo aprovecha.